hirune

En las habitaciones, el ritmo lento de un acorde te canta en francés desgarrado, sesgado, mascullado en un ‘c’est nous’ hipocondríaco. Pitágoras llega y se pierde en sus conceptos; la hipotenusa de este deshielo se ha lanzado a la tormenta. Hirune dice no escalar nada en esta raíz cuadrada de 90º. Se queda suspendida en arrepentimientos inconclusos. Y es muy tarde, como siempre. Es tarde para recogerse en un fragmento y coger el tren de las 10:00. O para tomar un té caliente.

Dice que el invierno no es tan frío si te entierras en el vaso hirviendo que sostiene de nada. Hirviendo cuando quiere decir seco que en realidad es  c o n g e l a d o. Porque siempre está escarchada de no sostener nada. (En realidad) espera nada siempre.

‘¿Se puede esperar siempre la nada cuando te exigen como razón para sus vidas? ¿Quedarse en la antesala de lo inexistente en un subterfugio morado de asfixiarse?’

Descubría con preguntas que la Nada mostraba también la infinitud de su eternidad. Y siendo capaz de poder verla, vivir con ella, estaba contemplando también la vida. Volviendo, así, de nuevo a su cabeza la sensación de lo indivisible de las partes concentradas de abstracción. Discernir lo eterno en su conjunto es precisamente fragmentar(nos de) todo. Y ser nihilismo como atributo de lo eterno. Ya que justo en el momento del vacío se encuentran todas las razones.

‘¿Y no ser capaces de entender que Nada me devuelve al mundo?’

 Acto seguido decidió apoyar su huella en el cristal y perderse entre todos esos surcos entretejidos de polvo. Volvió a ser hipotenusa, el lado opuesto al ángulo recto de su ruido.  Con la alucinación tan jodidamente necesaria de saber que nadie la encontraría, que esa huella era todo lo que Nada la dejaba ser. El escalofrío de un mapa que no conocerían los catetos del triángulo tenue de sus brazos. Era la alegoría de su individualidad. Cinco centímetros de Nada donde se resumía para siempre.

‘No nos salves’

Y el silencio le

 pareció acertado.